terça-feira, 6 de maio de 2008

Elementar

Uma vida a menos. Nada que fizesse poderia mudar a consciência do não saber como resistir. Nada que pensasse me transformaria em um Jack Daniels.
Queria desfilar entre a garganta de algum escritor boêmio e tuberculoso. Contestador da inércia, a própria em que vivia. Onde escreveria o seu sucesso no dia do meu gole, no dia de sua morte.
Eu o contaminaria com o excesso egocêntrico do ser alcoolizado. Morreria, aos poucos.
No último pigarro tuberculoso assinaria sua obra. A melhor das obras.
E seu cigarro começado cairia sobre o whisky derramado. Alguém o acharia. Alguém que não o amasse.
Esse alguém o criticaria.
Esse alguém o enterraria.

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