mentiras

Eu queria poder classificar e quantificar essa tristeza. Acho que são os resquícios tecnicistas... ou então qualquer medida que qualquer um buscaria como fator mitigante do extremo cansaço sentimental.
Isso emburrece. Isso quase que bitola.
Eu quero a solidão, eu quero muitas pessoas.
Eu te quero longe, por que eu já vi que há tempos tu me trouxeste a infelicidade de estar ao teu lado. Eu te quero perto. No passado.
Não é nada libertador o que sinto.
Eu sinto ódio, eu sinto medo, eu sinto dor, eu sinto mágoa, eu sinto várias coisas que dão vergonha de escrever. Porque eu sempre me achei forte...
Lágrimas escorrem de minha blusa, pois o tecido já não consegue absorvê-las.
Espero, ansiosa, a pneumonia que se aproxima.

Existia uma certa perfeição na imperfeição. Era tudo tão adoravelmente gostoso.

Agora, o vinho acabou. O sono não veio. Beberei das lágrimas. Dizem que contém um certo teor do ingerido. Ledo engano? As tentativas pelo menos tomam o tempo. E o tempo... cura tudo. Isso também aprendi.

um vento soprou muito forte...

perdi as peças...

todas.

quebra-cabeça

Agora estou aqui, juntando peça a peça de mim. Não, não estou destroçada.
O que estou a juntar foram as peças que joguei no chão, espalhei, soprei e quase pisoteei.
A bagunça espelhada naquilo que tu foste o primeiro a fazer.
Tu não tens culpa, com o teu pioneirismo.
Da mesma forma que eu estou a sentir, também pela primeira vez.
A ânsia dos desequilíbrios.
Os infernais desequilíbrios.
Mas a promessa é bonita.

Ver e não obter

Algo decidiu que eu seria boba a maior parte do tempo
Que minhas feições, muitas vezes brutas, esconderiam uma sensibilidade quase ridícula
Algo simplesmente escolheu as minhas reações,
que eu sentisse o impacto no peito das ações alheias
Algo ignorou o que eu queria e me obrigou a ser o que virei
Virei eu, do avesso, às experiências não esperadas quase redundantes versus os sentimentos abundantes ao reverso da existência... e que... não contém o verso da essência.
Sem emendas, retalia-se o esperado
O esperado que somente eu esperei
que os outros obtiveram sem esperar
e que eu
Vi navios

vida, filme ou isso

Escolho com cuidado um filme.
O mais triste. O pior em tristezas. Pra que eu possa chorar, chorar até latejar a cabeça.
Mas um choro em que não me questione, um choro com motivos.
O filme.
Mas pra tirar todo o peso que trago acomodado no peito. Sufocando.
A vida.
Escolho com cuidado uma música. A que cutuque, através dos meus tímpanos, o detalhe mais escondido. A que faça doer. A que faça arrancar, os piores sentimentos. Inclusive o resto.
Lavo-me. As lágrimas lavam. Lágrimas em que o filme protagoniza.
A vida é a coadjuvante.
Principal.

Elementar

Uma vida a menos. Nada que fizesse poderia mudar a consciência do não saber como resistir. Nada que pensasse me transformaria em um Jack Daniels.
Queria desfilar entre a garganta de algum escritor boêmio e tuberculoso. Contestador da inércia, a própria em que vivia. Onde escreveria o seu sucesso no dia do meu gole, no dia de sua morte.
Eu o contaminaria com o excesso egocêntrico do ser alcoolizado. Morreria, aos poucos.
No último pigarro tuberculoso assinaria sua obra. A melhor das obras.
E seu cigarro começado cairia sobre o whisky derramado. Alguém o acharia. Alguém que não o amasse.
Esse alguém o criticaria.
Esse alguém o enterraria.